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| Edmondo Senatore |
Sosteniéndose con pinzas.
Sus hombros caídos. Su espalda cheposa, cansada. Encorvada al acantilado de la pecera del baño. Dónde se lava las manos, frota, rasca, hurga y el jabón espumea cual boca febril... el agua zigzaguea en círculos que acaban por corretear donde sólo las gotas quieren llegar o ella permite sembrar... la vista nublada, perdida en su propio jugo de caracol, juegos de madrugada. Escupitea haciendo puntería sobre la única que ya demora su huida.
Sus piernas, hormiguean. Redobla las rodillas. Las manos, telarañas. La fugitiva, muda. Olvidada. Perdida en su propia caverna.
Todo bien mojado. Incluso los poros que del mador construyen pantanos de sudor... de ese frío que estremece y tirita cual tango agónico al fornicio del alba. Danubia no se deja encontrar.
Un simple tul alrededor de su cintura. Le gusta dormir semidesnuda.
Desnuda y sola, se riza.
Vestida y acompañada, se distrae.
Y cuando se levanta, el tul cubre su ombligo pequeño pero profundo en forma de trébol capado para crepar el vínculo del desasosiego.
Danubia, se peina las cejas, las estiliza como si quisiera alargar el párpado de su visión panorámica. Pero siempre hay un fin de sinfines. Un muro invisible pero palpable.
Los dedos hoy están flojos. Cansinos. Resabiados. Con surcos carnales ante tamaña humedad.
Un hilo percutor.
Galvanizando acordes profusos... arpegios rítmicos. Su bosque de lenguas, en do mayor. In crescendo. La rama rota, quebrada.
Danubia, creía que ante el espejo de porcelana mellada renace el síncope y la adrenalina efervescente, imperial le cosquilleaba el vientre. Creía que esa mañana volvería a encontrar la huidiza, la fugitiva... Y ante el espejo, las sombras juegan malas pasadas. Despistan. Enturbian, realzan lo creído y desmontan lo concebido.
Ojeras hondas, como cuevas en la gruta de un acantilado. Negras, roídas por el espanto de fornicar agua salvaje ante la piedra de su nuez.
Un cascabel a lo lejos. En el cuarto oscuro. Dónde los baúles proclives al alcanfor y las arrugas moldean vestigios. Donde doblados los sueños y las formas pierden sentido. Allí juega Craso con una cucharilla de plata sucia. Se entremezclan tintineos y serpenteos. Arrastras el felino le trae la cucharilla al baño.
La sombra ahora engorda la duda.
Danubia, se corta las puntas.
Empieza por ellas y acaba en las raíces. Capada de volumen y castrada de mimbres... para moldear y ondular su huida mejor urdida.
Craso, juega con los copos de sus cabellos que desde el precipicio de su testa, como gotas densas nievan la oscuridad. Mullido, bailotea sobre ese cojín de cabellos.
La escena es funambulista de miedos. Equilibrista sobre un cruce que tenía que llegar por propia inercia.
Una burlesca mueca de sinsentidos.
Un ropaje vago. Alrededor de la cámara lenta de sus movimientos. El desliz de un trasquilón...
Craso, felino, se encarama junto a ella. A su izquierda observa como Danubia, se queda sin puntas, sin raíces. Sin lágrimas, ni luces.
No la reconoce.
Ni siquiera por ese olor matutino característico... ese perfume simpar. La fugitiva, esplendorosa.
La pituitaria despistada, confundida.
Suena el despertador.
Siempre suena antes que esa melodía de Etta.
I just want to make love to you.
Craso, ronronea. No hay mimos, ni roces. Ni susurros, ni canturreos.
Y Danubia le mira los bigotes. No quiere verle los ojos...
La sonrisa con agujetas.
Las pestañas encoladas.
La última gota con la primera lágrima...
La fugitiva, huida de su preciosa boca. Los labios sellados.
Y no aparece ni el más primitivo de los lamentos, de los quejidos.
Nada.
Danubia intenta que la fugitiva vuelva a su cielo, a sus cuerdas.... pero no recuerda como se dice silencio.
No quiere, ni puede volver a aprender.
No tiene fuerza para entender que su huida es la voz en su corazón.
Craso, se tumba sobre la jarapa. Rasga las varillas.
Y ella apaga la minucia...
At last.
Danubia deja caer el tul. Y la fugitiva comienza a vestirse desde sus adentros.
Quizás mañana antes que llegué a sonar el despertador silbará el ritmo de su melodía favorita o se inventará la letra de otra vieja canción...
El espejo volverá a darle los buenos días.
Y Danubia volverá a encontrarse ante la puerta de la fugitiva y el reflejo de lo inolvidable.
Plum nuts.
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