duermen. suyo es el sueño de las presas
y suyo es el reposo merecido
de las aves rapaces, de las rocas.
descansan de sí mismos, descansándose
con la misma fatiga que los polos
le ofrecen a las aguas y a la sal;
es una pasión fría y sin remedio;
un elogio sin centro de una sílaba;
un olvido perenne; un jeroglífico.
¿dónde estarán ahora? no se sabe
ni puede especularse pero sí,
podemos afirmar que son felices
como sólo las bestias pueden serlo.
y suyo es el reposo merecido
de las aves rapaces, de las rocas.
descansan de sí mismos, descansándose
con la misma fatiga que los polos
le ofrecen a las aguas y a la sal;
es una pasión fría y sin remedio;
un elogio sin centro de una sílaba;
un olvido perenne; un jeroglífico.
¿dónde estarán ahora? no se sabe
ni puede especularse pero sí,
podemos afirmar que son felices
como sólo las bestias pueden serlo.
c a b o t e a n d o
he soñado otra vida diferente.
mi único propósito: viajarte.
de tu boca a tu pecho,
de tu pecho a tu vientre
y de tu vientre al mundo
a recorrer sus calles con sombría
tez y pequeñas nubes sobre el hombro.
a pudrirme en un centro comercial
y desde allí, sin duda, al bar de siempre.
un buque monocasco
roído, desgastado e inseguro.
por cien puertos infectos me arrastro cada día.
me queda sin embargo lo soñado
y lejos una cala resguardada;
un puerto natural de aguas turquesas
me espera, sé que me espera.
y después de ese puerto los dos cabos,
y mucho más allá,
al sur,
la cueva.
Ben Clark
