Segunda Hybris

 

Fotografía: Cosmin Lucin

 

 

 

 

 

 

(Antes de aquel instante ella albergaba océanos,

abisales dominios donde duerme la noche,

piélagos habitados por seres imposibles,

hidras, rayas, siluros, medusas, hipocampos,

formidables escilas de letal alarido).

Él sondeó las cálidas corrientes en sus sienes,

las venas una a una de aquel cuerpo reciente,

batíscafo de linfas se embriagó en el espasmo

del prodigioso pálpito que por fin la animaba,

al fin viva, al fin viva, al fin estaba viva.

Se sumergió en aquellas plácidas tibiedades

–tan lejos ya la fría blancura de su mármol

inerte a la caricia, desoladoramente

congelada al contacto su pasión de necrófilo–,

recorrió cada playa, descansó en las bahías,

seguro de que cada silencio era el primero,

porque la ley exacta del abismo la saben

los dioses solamente y él era un dios, lo era.

(Y ella sintió perpleja el trasiego en su vientre

sin discernir si el sueño era este o el otro).

Él concibió la fiebre de lo inmutable. Quiso

la obra de su deseo en un ya sempiterno,

perenne todo, todo perpetuamente inmane,

eis aiei, eis aiei, bramaba en su locura.

(Ella experimentó como una aguda ráfaga

el asombro fugaz de saberse a sí misma).

Planeó iluminarla de soles sin ocaso,

la clepsidra acostada sobre el truncado gnomon

habría de sellarlos en lo eterno. Mas dicen

que la palabra Siempre le cercenó los labios.

Qué dolor inefable de metales al rojo

lo atravesó, qué burla saberla tan efímera,

qué desmesura estéril si ella había de rendirse

también a la secuencia que todo lo consume.

Entonces él devino un fragor de blasfemias

contra el cincel y el beso y el hálito de Venus

que a través de su boca descabelladamente

le habían conferido la vida y su contrario.

(Y ella, casa sin puertas, a punto de vigilia

intuyó otro letargo duplicado en sus vísceras).

Aborreció la carne como hubo odiado el mármol,

y en sí mismo el principio que muta las sustancias

y a ella, que no era ella, porque no era perfecta

(ella no tuvo nombre, no se nombra lo Uno).

Y deliró el milagro de otra metamorfosis

–tal era su suplicio, pero él estaba ciego–,

y otra vez Pigmalión la deseó sin vida

porque sólo los muertos pueden ser inmortales,

otra vez solitario demiurgo insatisfecho

otra vez Pigmalión.

 

 

 

Javier Velaza

El salvavidas

Fotografía: Sergio Occhiuzzo

No es inútil amarse,
finalmente.
Lo mismo que amaestrar serpientes, nos exige
técnica refinada y perder la vergüenza
de actuar frente al mundo en taparrabos.
Y unos nervios de acero.
Pero amar es oficio
saludable también: su liturgia apacigua
el ocio que enajena -como supo Catulo-
y perdió a las ciudades más felices.
Bajo la cuerda floja dispone -no pidáis
una red, porque tal no es posible- otra cuerda,
tan floja, pero última
tan inútil a veces,
bajo la cual no hay nada.
Y entreabre
ventanas que te oreen la cólera y exhiban
a tu noche otras noches diferentes, y así
sólo el amor nos salva a fin de cuentas
del peligro peor que se conoce:
ser sólo -y nada más- nosotros mismos.
Por eso,
ahora que está ya dicho todo y tengo
un sitio en el país de la blasfemia,
ahora que este dolor de hacer palabra
con el propio dolor
traspasa los umbrales
del miedo,
necesito de tu amor como analgésico;
que vengas con tus besos de morfina a sedarme,
y rodees mi talle con tus brazos
haciendo un salvavidas, para impedir que me hunda
la plomada letal de la tristeza;
que me pongas vestidos de esperanza -ya casi
no recordaba una palabra así-,
aunque me queden grandes como a un niño
la camisa más grande de su padre;
que administres mi olvido y el don de la inconsciencia;
que me albergues de mí -mi enemigo peor
y más tenaz-, que me hagas un socaire,
aunque sea mentira
-porque todos es mentira
y la tuya es piadosa-;
que me tapes los ojos
y digas ya pasó, ya pasó, ya pasó
-aunque nada se pase, porque nada se pasa-,
ya pasó,
ya pasó,
ya pasó,
ya pasó.
Y si nada nos libra de la muerte,
al menos que el amor nos salve de la vida.




Javier Velaza