Amé en aquella mirada lo que había de sospecha. Y el miedo de las cosas tenía en aquel espejo la ilusión de disentir del futuro. Contacto: jrubaz@hotmail.com
Los cuatro puntos cardinales son tres: el Norte y el Sur.
* Entrada programada hace semanas. Los terribles, criminales y dantescos acontecimientos en Paris del pasado viernes, han hecho que el grupo de Seattle cancelara sus conciertos en Barcelona y los restantes de la gira europea. Uniéndose así entre otros a U2, Prince, Marylin Manson, Mötorhead que han decidido cancelar o aplazar sus conciertos.
Come back atanother time.
Heart of gold but it lost its pride
Beautiful veins and bloodshot eyes
I've seen your face in another light
Why'd you have to go and let it die?
Why'd you have to go and let it die?
Why'd you have to go and let it die?
In too deep and out of time.
Why'd you have to go and let it die?
A simple man and his blushing bride
Intravenous, intertwined
Hearts gone cold your hands were tied
Why'd you have to go and let it die?
Why'd you have to go and let it die?
Why'd you have to go and let it die?
In too deep and out of time.
Why'd you have to go and let it die?
Do you ever think of me?
You're so considerate.
Do you ever think of me?
Oh, so considerate.
In too deep and lost in time
Why'd you have to go and let it die?
Beautiful veins and bloodshot eyes
Why'd you have to go and let it die?
Hearts gone cold and hands were tied.
Why'd you have to go and let it die?
Why'd you have to go and let it die?
Do you ever think of me?
You're so considerate.
Did you ever think of me?
Oh, so considerate.
In too deep and lost in time
Why'd you have to go and let it die?
Beautiful veins and bloodshot eyes
Why'd you have to go and let it die?
Hearts gone cold and hands were tied.
Why'd you have to go and let it die?
Why'd you have to go and let this die?
Why'd you have to go and let this die?
Why'd you have to go and let this die?
Why'd you have to go and let this die?
Cómo hemos cambiado... pero para bien.... crecimos allá donde los sueños despiertan cada día la experiencia maravillosa de la inocencia aun con las primeras canas.
Al despertar...
La cuna...no te pierdas el minuto 8.
El himno...
Mi preferida...una maravilla eterna....
This night la inocente experiencia... de seguir creciendo, caminando...
Aquellosquesperan.org (Obra Social La Caixa, Caixa Forum Set.'15) Montaje y fotografía Ícaro
Ícaro
Fotografía Ícaro
Ando oscuro, como el pan que se da con la boca y se hace con los pies.
Estoy algo sucio, prendado de fango y recién lavado. Sólo con agua. Como la leche agria que corta las venas de los cabellos y se cuela por
el deliquio de entre las uñas, la que no deja de escocer por donde atraviesa, resbala y funde frutas rojas, frutos azules.
Tumbado como un perro vagamundo que trota en círculos alrededor de
ninguna parte, intentando reencontrar el rastro donde la inspiración te
vuelve a cortar las malas costumbres, te convulsiona y te
precipita....sin alas, ni red; sin tumba, ni excusa. Sin cuna, ni nuncas.
Luego ando, y muero al paso. Maldita la gracia. Gracias.
Llevo días en el trance de ese charco mugriento y reluciente, donde se reboza la
sarna y el silencio adiestra, percute, reta. Y a gusto, adrede, a muerte inspiracional huelo... puerco y jumento, castrado y plegado. Como áquel libro que
cría polvo y muerde al lomo. Tomo, peso y leso. Y ando, luego muero. Y muerto, me nazco.
Renazco.
Montañas de garabatos y un túnel en el tiempo. Sin puentes. No exento de lastre. Las nubes
empiezan a colgarse, el cielo a estrangularme, la redada del laberinto
me sugiere, pero nada me incita...... o casi, para ser ecuánimes, casi
nada. Para y por ser justo, ya no prejuzgo; para ser justos.....hace unos días, me
confesé en esa capilla, ardiente. Y que huyan, y que migren; los
designios son ingratos como aquellos gatos que al can lo engatusan para
apolillar sus uñas romas, cazadoras y cazadas. Fauna de calles, y el domador....cualquier esquinero
malnacido. Sine die.
Me río.....quien quiera peces que se moje el culo. Me
descojono, quien quiera mojárselo que escape del acuario urbano. Del
imaginario, de lo virtual. Cuarzo y hambruna. Y que guarde silencio quien cría piedras y escupe a su cieo.
Frutas. Rojas. Azules.
Manzanas podridas. Con gusanas y lombrices, entre avispas y peras. Almíbar. Que los gusanos y el lombriz, el aviespero y el peral se pintan como la mona, de seda, de azul.
Frutas rojas, prohibidas. Recién lavadas, recién lloradas, recién
llovidas.... nacidas. Pero rojas, rosadas, amelocotonadas,
aterciopeladas, crujientes, carnales. Rojiazul. Todo en regla. Como
la vírgen, como la norma que delimita y desgaja a la cromática y
camaleónica ponzoña que crucifica las artes del espíritu arrepentidamente pusilánime, dueño de una obsesión, que se moldea y
transgrede al antojo y el capricho de quien justifica un fin..... que se hace camino al volar. Y al volar, la vista atrás
se despeina, se entreceja, se amilana y acobarda. Manda guasa, las
gasas....del Cavall Fort y de Norman Foster. Los diseños, son naturales
abalorios.......y ellas, son dueñas de la naturalidad, de la ternura,
del desboque.
El juego de la capilla, era ladino.
Al principio, una mosca.
Una luciérnaga, una pulga prodigiosa.
Ellas son fosforescentes, porque se alumbran cuando se nacieron, cuando
se descubrieron, cuando amándose se iluminaron todos sus ojos ocultos. Dos.
Una, recién desvirgada, porque en cuanto su cuerpo se bautizó las
cerezas, las fresas, las guindas, los nísperos y las guirnaldas se
cubrieron de la gloria de un tul tan escondido como compulsivo allende
donde lo encubierto procura y corteja, seduce y erupta.
La otra sacerdotisa, por como tras su aurea de aparente fragilidad,
bisoñez e inhibición se despluma el gran pavo real de su arte, y
mientras algunos pintaban bastos, ella le otorgó al gran perro verde de
una sesión de cuevas secretas, de jardines colgantes, de formas dilatadas y
juguetes mayúsculos.
Ellas poseen un reto, flagante, decisivo. Se han nacido y descubierto y
la mala es buena, y la buena ahora tan mala como la que se escondía tras
aquellos ojazos de traiciones primorosas.
Una danza de espejos.
Unas cortinas corridas, muy bien corridas. Sin grilletes y desposadas.
El desorden me asalta y me fascina, el caos me implora y que lo enculen las normas, las reglas y la vírgen ciega. O me.
La capilla, ardiente se escapa a aquellos que creen que los bulos
corren, que los murmullos crean doctrina, que la inercia....disecciona y
con su herradura: marca, muesquea y enjutos ceban.
Pécoras, pécoras........ divinas pécoras.
El juego del jugo es rojo. El zumo, zurrapas...melaza....aprendizazul.
Y una, la buenamala, crece; y la otra, la malabuena, se doctora.
¿Estás enfermo, enferma del alma...?, pues que te emperre, que te emperren....que te dancen y crucifiquen.
No creas que marcar un número es el antídoto. Nah. Nt, nt.
El olvido es a ceros.
El secreto, el oculto....es el guión donde ellas entran en juego.
.....Ando tan encontrado, como aquel niño angustiado en una fiesta de gigantes.
Me quiero perder entre faldas y vuelos, entre nalgas pétreas y estampidas aladinas. D´nde la bruja de los Xiquets me llueva y no deje de preñarme de sus gotas. Viscosas. Con la mirada. Fundirme. Al molde. Al lento, fuego.
Ando con la capilla, ardiente, a cuestas como la coraza de una nueva
tortuga voladora que se sacia de agua maternal. De leche materna, nodriza de aquella enquistada sinrazón.
Existen sensaciones imperturbables. Y con ellas, tras aquellas cortinas,
con mucha fruta roja, recién llovida, llorada....recién nacida
redescubrí áquel momentum donde la virginidad pide silencio. Y el azul de su mirada se clavó en mi cerviz.
Casi sin palabras, sólo con sonidos se perciben los verdaderos placeres escondidamente honestos, puros.
Tras la última cena y bajo la banqueta, plegado y bien doblado, entre
las dos dejé un trozo de papel sucio, arrugado, perfumado.....cuatro
letras:
El juego no es para quien de vosotras, lo quiera. Sólo para quien de vosotras, verdaderamente le encuentre sentido.
Por dentro el hueso.......se chupa, se lame y nunca se deja de desear. Se protege, se mima, se llueve, se poda y se apoda....
