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| Jim Downs |
"Ya no recuerdo.
Si me estaba construyendo un ataúd de ayeres o una pecera de mañanas.
Con remos a otras vidas.
Y popa de pompas...
....pero siempre, siempre....aparece un iris, que varea y tercia lo que las ondas esconden.
Sotovocce, existen susurros incontestables.
Y ahora, cuando la guinda caduca la vida me regala un féretro de porcelana resquebrajada.
Sabes que donde vivo no existen farmacias de guardia, ni veterinarios del corazón.
Demasiado peso para seis manos.
La conciencia es una obsesa mórbida. Una cuchilla infesta y caliente. Saja mientras zurce.
Con remos a otras vidas.
Y popa de pompas...
....pero siempre, siempre....aparece un iris, que varea y tercia lo que las ondas esconden.
Sotovocce, existen susurros incontestables.
Y ahora, cuando la guinda caduca la vida me regala un féretro de porcelana resquebrajada.
Sabes que donde vivo no existen farmacias de guardia, ni veterinarios del corazón.
Demasiado peso para seis manos.
La conciencia es una obsesa mórbida. Una cuchilla infesta y caliente. Saja mientras zurce.
Una hermosa cicatriz para decirme que ya no recuerdo.
Y a mi pecho ya no le preocupa otra más. Al alma, sí.
La herida es bella."
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