Alharacas y zarabandas

 

David Rabinowitz

Me estaba construyendo un olvido de laurel.

Con remos de otras vidas.

Y popa de pompas. Proa de contras.

....pero siempre, siempre....aparece un iris, que varea y tercia lo que las ondas esconden.

Sotovocce, existen susurros incontestables.

Y ahora, cuando la guinda caduca me regalas un guiño de finísima porcelana.

Sabes que donde vivo no existen farmacias guarida, ni veterinarios del corazón.

Demasiado peso para seis manos y veinte dedos.

La conciencia es una obsesa mórbida. Una cuchilla infesta y caliente. Saja mientras zurze.

Y a mi pecho, ya, no le intimida otra más.

La herida es bella.

Sabía que no lo entenderías.

La lógica es una mordaza ingobernable.

Echa humo por sus ojos, llamas por la boca y sudor por el descosido mientras late.

No padezcas. Ni me compadezcas.

Ando, luego existo, mientras desenredo el entuerto de no saber si mirar hacía allá o hasta nunca.

Es ilógico, pero aún así me desvendo.

Ni me quedan pestañas paticortas, ni párpados desgüace.

Entiendo que tu barro huya y se enclaustre entre las nubes verdes donde el azabache construye.

Que ni aunque lloviera el resto de nuestras vidas, sentiré labios más secos que esa yerma caricia.

Algo se nos muere, cuando el anhelo olvida las llaves.

Por cierto, la camelia que mira a la calle está encharcada.

Deja que el pétalo baje las persianas.

El azul es tosco y previsible, anunciaban tormenta. 

Y al pétalo del suelo... sólo les separa un lamento. Las velas se dejaron el aire y tus manos la ventana de par en par.

Soplamos. 

Alharacas mudas, zarabandas cojas destiñen lo que no supimos escribir con los pasos que se prometieron aquellas viejas palabras.

La gran mueca del destino.