Nerea

                                                                                                                                              Para Nerea

Quince Noviembres

Dos gotas. Tales.

Un árbol. Talado.

El jardín de Ancona.

Y sus flores, tu mazorca.

Quince Noviembres y desde un lustro de ausencia, es hora.

La justa y debida.

Eres, ya, toda mujer.

Ni de sal, ni pétrea.

Ni de hilaturas, ni hechuras.

De niña las trenzas rojas.

De mujer el rubor supino.

Tus manos pequeñas, grandes gestos.

Orgulloso de ti.

Nunca te miras a los espejos porque se perderían en la gota idéntica.

Dos gotas. Tales

Como tu madre.

Paseas con tu sonrisa desde los ojos de extraños boquiabiertos

hasta los brazos de quienes te saben y ahí, en ese punto de sal

te meces con la humildad y la belleza de un síncope.

Me hiciste feliz en ausencia y en creencia.

Me has hecho de costurera al curtir al cuadro de mi piel 

de tristes ayeres y hoy, alegre, porvenir.

Y ahora, que sabemos que las tres gotas

son hijas de una nube reencontrada, drenas.

Dos gotas. Tales.

Seguirás con tu vida, por tu camino.

Seguiré por mi trecho, tu vida.

Ahora mucho más cerca que el pensamiento,

en el riego contemporáneo de la cercanía.

Ya nunca volverá un Noviembre de silencios

ni dos gotas, tales.

Sois idénticas.

Hija de una nube 

y

hermana de esta tierra.

Tres ángulos posee el cuadro.

Y las gotas, le dan el sentido preciso.

Tres, tales.

Ícaro ©