Simientes de sastre...

Si mientes, desastre.

Evgeny Shaman

Cara al porticón.

Con la sonrisa colgada del aire de la albarojaviva. Al rojovivo. Madrugá estrecha, escocida.

Entra por la ventana ese vientocuchillo del Moncayo. Cierzo. Hoy caliente, cucharón. De par en par. La balconada, el escote, la carcajada, el estremecerse, el roce, las uñas cortas, la vieja cafetera, la pulpa de la naranja, los botones molidos y el Sur de las yemas. El Norte, de deshielo.

Se soplan los besos, como las velas se dejan besar...

Los cabellos sobre la blanca sábana, moldes nocturnos, aún calientes... El vaso de cuatrodedos bocabajo, la alfombra del revés.  Un calcetín y las medias, sobre la lámpara... y el escarlata meándose de la risa, de la contagiada y contagiosa... de la de muy adentro. De la que un payaso en Cuaresma alardea por laureles. Esa risa encontrada entre montañas de besos y caricias de una saliva sólida, guerrera. La Laguna Negra, de bulerías.

Como merecen éste paisaje y su aliento resbalando por donde la espalda pierde la nobleza y comienza sus turgencias. La ducha trasiega dos por dos y el espacio se achica. El jabón de pesto rosso y la espuma de cerveza Guiness.. pinta negra, peinando con los dedos y estirando lo menguado. La almohada ya es tinaja.... En la alacena ni una miga.

Todo es cuestión de aromas y perfumes. De ingenio y perseverancia. Como un pastel Massini sin trufa, sorbo de jícaras... como un libro amedrantándose ante el inquisidor ssst ssst  de la chimenea. A punto de caramelo. Tea, mientras las ascuas escuchan y se embelesan... Talking Timbuktu en buble madrugón.

Melibea toma un pequeño macetero de porcelana que empolvado, olvidado... dormita sobre el escritorio, quiere plantar esas simientes. El sastre, corta y rasga y le cede el honor: unas semillas de albahaca. Unas gotas riegan desde sus bocas...la cepa de la siembra.

Calixto, si mientes... ¡Qué desastre....!

En ese primor de Conticinio, Melibea se lame las muñecas, primero la izquierda luego la diestra... le da de comer, de lamer, de olisquear... Calixto se la come con los ojos, la lame con las Largas y la aroma con la cerviz gatuna... Como un gatoperro.

El sastre cual jardinero ingenuo...aludido... se abotona la camisa, se desarremanga y sin despedirse sale de esa alcoba de amantes encantados en la cotidianidad de lo extraordinario.

Calixto se acerca y descarajándose le dice a Melibea que no ha sembrado albahaca.... es.. calendula.

Ésta cierra el porticón. Asiente. Anuda las ristras de las cortinas. Vuelve a colocar la maceta sobre el escritorio. Se sienta en un borde de la cama, a los pies. Y sin decir nada... alza sus brazos y abre sus manos. Desprende un botón... clic.

Calixto, apaga el calcetín y las medias de la lámpara. Coloca la alfombra a sus pies. Y da la vuelta al vaso de cuatrodedos.

Se beben.

Se calzan.

Se encienden.

Y la madrugá no sabe si la noche fue ayer, es ahora o será mañana. Azulnegro.

El sastre se cuida del tiempo....

...llegando a la sonrisa, recuerda que dejó el reloj en la comisura de aquellos besos que se soplan cuando las velas se besan...

Simientes.

Emil Schildt